El vómito al que llegó a ser mi escritura supuso un
sacrificio. Yo extraje de la piedra de la
locura hasta la última gota de sangre. Torturar sistemáticamente
el cerebro, con la intención de enaltecer mi vida/escritura. Hurgué monomaníaco
en lo siniestro y autodestructivo porque me parecía el último lugar
inexplorado. Por más neuróticos y deformes que sean mis primeros poemas, nadie
puede acusarlos de afectados. Son la radiografía de una mente enferma. Mi lema
era: Nunca escribir algo que no tenga el carácter de la confesión. Buscaba
algún tabú todavía no destronado en una sociedad que sentía corrompida. Solo
dios sabe cómo me retorcía, sudaba y temblaba; tratando de plasmar lo que veía, con algún
nuevo tipo de lógica del lenguaje:
“…Mis vísceras se esparcen por el nudo divague
Tras la infancia escondida en los árboles
Cabalgan cual jinetes descarriados, aúllan
Cayendo por la vegetación con sed desértica
El cuero mancilla esta pureza inhumana…”
Creo que mi único talento fue temerle tanto a la muerte que
terminé adorándola con arrojo. A veces siento melancolía por esas sórdidas y
mágicas eras de mi vida.
Lucio P. Fantini,
02-03-13
