♪♫  Pregúntale a las estrellas
si por las noches me ven llorar,
pregúntales si no busco
para quererte, la soledad.
Pregúntale al manso río
si el llanto mío no ve correr
pregúntale a todo el mundo
si no es profundo mi padecer... ♪♫

Amé siempre esta colina,

y el cerco que me impide ver

más allá del horizonte.

Mirando a lo lejos los espacios ilimitados,

los sobrehumanos silencios y su profunda quietud,

me encuentro con mis pensamientos,

y mi corazón no se asusta.

Escucho los silbidos del viento sobre los campos,

y en medio del infinito silencio tanteo mi voz:

me subyuga lo eterno, las estaciones muertas,

la realidad presente y todos sus sonidos.

Así, a través de esta inmensidad se ahoga mi pensamiento:

y naufrago dulcemente en este mar.

Canto XII: El infinito  

Giacomo Leopardi

'Jorobado'

Seres despreciables faltos de razón. Ruidosos prototipos de persona. Es cuando los veo jugando en las plazas con sus rizos dorados al sol que me repugnan y me despiertan los deseos de matar. Hubo autores románticos que los idealizaron pensándolos impolutos a la corrupción social. Nada de eso me parece cierto, yo veo a la especie desnuda en su maldad, en su miserable egocentrismo.  ¡Babosos hedonistas, larvas de un error divino! También están los que quisieron ver en el niño la materialización del amor más etéreo, o de la relación más perversa y enfermiza. Yo me pregunto cuál hubiese sido el fruto de la unión de dos seres que nunca debieron ni haberse visto. Porque hay quienes es mejor que pasemos nuestra corta existencia solos. Que cuando nos juntamos no podemos más que lastimar y perjudicar sin vuelta atrás.
                                          *
Recuerdo la única vez que tuve amor con una mujer de estatura normal. Fue en los años de estudio, mis piernas ya estaban encorvadas pero aún no tenía esta  joroba que hoy me aplasta. Con la misma fuerza que la deseaba, reprimía cualquier indicio que me pudiese delatar. Con los años me fui haciendo fuerte al escarnio; mismo cuando era tan pequeño como los demás chicos, ya el tamaño de mi cabeza era motivo de burla. Pero de sólo imaginar que ella se riese de mi amor con sus amigas, el alma se me retorcía y hubiese preferido la muerte mil veces o estar sepultado de una vez para siempre. Por eso no dejé que aflorara antes de tiempo una sola señal de la pasión que me abrasaba. Como la hormiga fui haciendo un trabajo detallista y minucioso. Con su belleza incandescente no era el tipo de mujer que pasase desapercibida en ningún lado. Los hombres la hastiaban en cumplidos y yo creo que la indiferencia, lo frío que me mostraba ante ella, pudo haber sido lo que la hizo fijarse en mí.
Todo era cuestión de que asumiese -lo que por otro lado era lo más natural- que no existía posibilidad de que un ser tan perfecto, que daba la impresión de no pertenecer a mi misma especie, pudiese estar a mi lado. Entonces huía de mi realidad desfavorable noches enteras en la biblioteca de la universidad donde estudiábamos. Las materias abstractas eran mi fuerte: estaba sumido en un complejo tomo de geometría no euclidiana cuando su mano se posó en mi hombro por detrás. Al darme vuelta su fino cabello rozó mi rostro produciéndome escalofríos por toda la columna y cuando la vi ruborizada diciéndome su nombre supe que mi secreto estaba bien guardado. Me pedía consejo bibliográfico. Bajo la mesa las uñas se me clavaban en las palmas de las manos hasta hacerme sangrar. Memorizaba la página exacta de la Geometría Imaginaria de Lobachevski que resolvería sus dudas. Seguramente, por la fuerza con que quise reprimir mis temblores, me mostré más que hosco, molesto por su pregunta. Se disculpó y desapareció dejándome aliviado. Ese fue el preciso momento en que el hambre se apoderó de mí. Un hambre de otra vida que me continuara.

 Deseaba y soñaba con tal intensidad contener su cuerpo entre mis brazos, sentir su piel rozar la mía, que yo creo alguna especie de magnetismo se produjo. Porque estoy seguro de que existen muchas cosas que no están descubiertas pero son tan ciertas como el papel en el que escribo. Fue con la fiebre de esa noche, luego del primer encuentro que en mi recámara compuse estas líneas:

Con la vehemencia de quien da la vida en ello
El monstruo enamorado quiere salvarla
Ella no lo sabe, pero él en su soledad
Lo está dispuesto a todo
Porque el mundo es hostil y no comprende
Que ellos se aman desde el más allá
Y más allá de la muerte

Demostrará su cariño destruyendo, salvándola
Solo espera que el momento se presente
Sabe que él es único en su crueldad
Con ello la impresionará para siempre
Demostrará que es distinto a los demás

Lo está dispuesto a todo
No debe arruinarlo en un momento
Quedaría sola como él pero ella no lo sabe
Porque es pura como él antes del látigo
Y la maldad

Ya no quiere matar más, por eso la ama
Ahora se pasa las noches soñando
Que se van lejos y ella también lo ama

Pero no le habla, tiene miedo se asuste
Como toda esa gente que grita y lo castiga
Ella no le habla porque tiene vergüenza
Pero no necesitan palabras, se aman
Desde el más allá y más allá de la muerte

Dos días estuve en cama sin que nadie note mi ausencia. Las dosis del láudano, que tuve que aumentar por los dolores en la espalda, me producían estados en los que el simple contacto con las cosas me ardía como el acero incandescente. Así giraba en mi lecho entre sueños y sudores fríos. Despertaba entre visiones fantasmales empapado por la temperatura y a ratos congelado casi muerto. La más leve luz que se infiltraba entre las ventanas me hería los ojos, la habitación giraba como un carrusel infernal emanando crujidos ensordecedores que me hacían doler el cerebro intolerablemente. Parecía que el cráneo me fuese a estallar cuando distinguí que alguien golpeaba a mi puerta con timidez.
 Me envolví en las frazadas como un monje y abrí la puerta. Toda su figura ardía en un fuego azul, sus cabellos eran sierpes cual los de la medusa. De sus uñas en punta y los dientes blanquecinos goteaba la sangre espesa y su mirada parecía leer en mi mente todos los pecados inconfesos de la humanidad. Retrocedí presa del horror a mi lecho donde cayendo de espalda a la pared, la vi acercarse con mi propia cabeza cercenada en la mano. Sus pasos eran ajenos al tiempo, se acercaba con una lentitud casi inmóvil y todo lo que tocaba parecía morir.

 Desperté en su regazo. Con un brazo me sostenía por la nuca y con el otro me aplicaba paños fríos en la frente, recostado en su pecho desnudo. Entonces me dijo:
-Soy yerma como la matriz del mismísimo veneno. Desde ahora serás mi amante y no daremos a luz otro engendro más que el horrible espectáculo de tu propia disgregación. Tu condición es perfecta. Tullido como un árbol del Bosque de los Lamentos. Comprenderás. La imperfección también puede ser una gracia divina.

#LuX1o

Amor Profanus, Ernest Dowson (1867-1900)

Más allá de la pálida memoria,
en algún misterioso bosque oscuro
existe un lugar hecho de sombras,
donde las palomas nunca anidan,
un lugar olvidado por el sol:
He soñado que allí nos reuníamos
para maravillarnos de nuestro viejo amor.

Reunidos allí, por casualidad, largos años habían pasado
vagando por la espesura sombría;
y aquel antiguo lenguaje del corazón
intentamos en vano evocar: ¡Oh, que melodía furtiva!
Sobre nuestros pálidos labios han corrido
las aguas del olvido
que coronan el amor de todos los mortales.

En vano balbuceamos, desde lejos,
nuestro viejo deseo brilló frío y muerto:
esa vez fue lejano como una estrella,
cuando los ojos alumbraban y los labios eran carmesí.
Sin embargo fuimos con los ojos abatidos,
sin encontrar placer en la cercanía,
como dos pobres sombras desconsoladas.

¡Oh, Amor! Mientras la vida sea nuestra,
no acumules los pétalos rosas y blancos,
arranca la hermosura que huye de las flores
para que adornen nuestro pequeño sendero de luz:
pues pronto habremos de ahogarnos
en la amarga hierba de los muertos;
separados, tristes espectros de la noche.

ernest dowson

Los desgraciados son egoístas, maliciosos, injustos, crueles y menos capaces aun que los tontos de comprenderse uno al otro. La desgracia, en lugar de unir, separa a la gente, y hasta allí donde parecería que los hombres debieran estar ligados por el dolor común, se cometen muchas más injusticias y crueldades que en un medio relativamente satisfecho.

chejov

Como cuando una ola nos arremolina. No arriba Ni abajo. Y la urgencia del aire. Es preciso impulsarse sin seguridad de no darse la cabeza contra el fondo. Así estamos lanzados a la existencia. No hay un sentido definido y cada cual se evade en un plan lo mejor que puede. Está el que abrumado por una riqueza como para tres generaciones sigue desviviéndose en la búsqueda de alguna ganancia. Está el que aspira a retratar en el conjunto de sus novelas cada uno de los caracteres humanos y reproducir el poder del silencio con palabras. O el que anhela el reconocimiento masivo y la fama por saber que dentro suyo no hay más que un hombrecito. Todos se engañan lo mejor que pueden y apartan la vista de la realidad que es dura, es desconcertante. Un espejo que tiembla donde se refleja ya no un rostro si no la sombra de quién quisimos y no pudimos haber sido.

#LuX1o